Юрий ПУСОВ
Улитка

Сегодня я улитка.

Большая! Просто огромная!

Я ползу так ме-едленно, что кажется, будто и не ползу вовсе. Я словно гора.

Вокруг меня снуют животные. Птицы свили гнезда на уступах моей раковины. Мои неприступно-округлые бока штурмуют альпинисты. А я ползу себе, и камни чуть слышно поскрипывают под моей подошвой. Ветер ласково овевает мои усики. Облака, словно большие мочалки, моют мне бока. Там вдали, куда я ползу, растут прекрасные виноградники. На них сочные хрустящие листья. Когда-нибудь я доползу и так же неспеша буду съедать их один за другим.

«Женя! – зовет меня мама. – Обедать будешь?»

Я неторопливо втягиваю носом кухонные ароматы. Пахнет борщом, жарким и яблочным пирогом. Ни один виноградный лист в мире не сравнится с маминой едой. Решено: раковину в сторону! Я больше не улитка!

− Бегу, мамочка!