Марина ХАЛЕЕВА
Футляр в сугробе

Шёл из школы ученик.

Снег слегка поскрипывал.

– Что невесел, весь поник?

– Да–а… – кивнул на скрипку он.

Разминулись. Зашагал

Я своей дорогой.

Мальчик вслед мне помахал,

Постоял немного.

Снова горестно вздохнул:

– Вот ведь незадача… –

Вытер нос, слезу сморгнул:

– Как девчонка плачу!

Рассердился на себя,

Повертел футляром:

– Мне с тобой одна беда!

Трачу время даром!

В баскетбол не поиграть:

Вдруг сломаешь палец!..

Все в кино, а мне – играть…

Что я за страдалец!

Всё равно мне «два» да «два»…

Где пути к свободе?

Вот зарою я тебя

До весны в сугробе!

Что б вы думали? Зарыл

По дороге к дому

И, конечно, дома скрыл:

– Потерял… Не помню…

Мама в слёзы: – Инструмент,

Он ещё от деда!

И ему немало лет,

Он ведь старше века!

Папа, тот кричать не стал,

Только глянул строго:

– Одевайся, – он сказал. –

Покажи дорогу.

Где ты шёл? Веди туда.

Прочь все разговоры!

Погулять – твоя мечта,

В этом нету спору!

Мальчик понял: смысла нет

Дальше отпираться.

И пришлось давать ответ

И во всём сознаться.

Инструмент они нашли,

Дождалась их скрипка.

– Мальчик счастлив? – спросишь ты.

– Да, – скажу с улыбкой. –

Он теперь уже седой,

Мой знакомец старый.

Он – художник, и большой,

И заслуг немало!

– Сколько было лет тогда?

Восемь… – вспоминает,

Удивляется: – Года–а…

Вот ведь как бывает…

Доучился… Не дала

Мама школу бросить.

Скрипка крепко помогла…

Жизнь, она ведь спросит!

Инструмент – мой лучший друг,

Приучил к терпенью,

Подарил за честный труд

Радость вдохновенья.

Я картину напишу:

Белые сугробы,

Мальчик, скрипка на ветру…

Эх вы, годы, годы…